Minuit rut Oberkampf.

L'inélégante foule défile, s'observe, se délecte, débonde sa lie sur les crottoirs, s'entasse, tas d'immondices, devant les pas de porte des bistrots de ce quartier raffiné, véritables trous à rats, pour fumer, puer, éructer, beugler.

Soudain une explosion démente me démantibule, ruinant à jamais toute espèce d'espèrance de guérison de mon hyperacousie ! Un babouin obscène énorme comme trente deux paquebots chargés de Gbagbo à ras bord, vient de balancer pour rire une bombe à blanc de 258 décibels, en plein milieu de la foule interlope.

C'est le signal ! Minuit ! C’est l’hallali !  Tout le bétail en survêtement se rue sur le bétail femelle chaudement emmitouflé jusqu’à la ceinture, mais le cul nu sous un arachnéen voilage, au dessus des bas. Tenue de soirée.  Bonannée! J'ti fais la bizz meurthe et moselle !

Il ne reste plus aux jeunes lopes blanches qu’à se bisoter entre elles, comme en taule, ce qu'elles font.

Ce millénaire nouveau a onze aujourd’hui ! Et déjà il nuit grave ! Onze ans avec des génitoires comme ça ma chère ! Congénitalement surdéveloppé, en état de marche et en exercice, qui  fera résonner de ses exploits térato- testostéronique en cette vespérale nuit de noce post-prépuciale de saint sylvester stallope, toutes les trompettes des falotes fallopes.  Onze ans et il pèse déjà ses 85 kilos de muscles et de graisse, sa croissance cérébrale achevée par ailleurs, il est abouti, au même âge ailleurs, là bas, sa femelle a déjà mis bas six ou quinze fois.

Qui pourrait offrir des vœux de bonheur à ce  morveux de malheur ?

Qui a suffisamment ramené sa lippe rose hors sa tête de nœud encapuchonnée, pendant toute cette épaisse nuit de fièvre, tout comme sa nichée fut rapportée en douce, nuitamment, pour faire souche et nous chancir la vie, bavant sa haine par toutes les pores et toutes les fentes de cette bolge à étrons de sous-chiens, Villejuif, la capitale d’exécution de l’Hexaèdre en agonie.

Comme il fallait s’y attendre l'interdiction de l'utilisation des pétards n’a été respectée que par les braves gens, les petites gens, les honnêtes gens, et la Vermine nous a rejoué sa symphonie classique en rut majeur sans bémol du quatorze juillet, balançant des pains de dynamites en travers la gueule des chalands, pillant, violant et incendiant toutes les voitures de moins de 150 000 euros.

Qui le dira ?

Personne c'est l'omerta.*

La presse puante, cette bassine d’ordures, vieille putain que nous devrons encore souffrir tout au long de cette année maudite, est déjà trop occupée à fouailler de son groin dans les vomissures de la Porcherie d'en haut,  les ragots de cochons qui feront ses délices, quand elle les régurgitera dans la soupe populaire d'en bas.

MMXI commence sous de riantes auspices !

Je vais me coucher. Aimerais dormir toute une bonne année.

Aussi, qu'est ce que je suis allé foutre dans cet Herr ober Kampf d’Untermenschen un 31 décembre ?

* On se souvient que le ministre de l'Intérieur le Boutefeu de Droite Brice Hortefeux du gouvernement de Droite précedent avit à Maisons-Alfort (Val-de-Marne) qu'il n'y aurait "pas" de bilan du nombre des voitures brûlées au cours de la nuit de la Saint-Sylvestre. Il avait déjà adopté ce principe le 14 juillet 2010 en interdisant à ses services de donner des informations sur ces délits, comme l'en avait enjoint Alain Bauer, président de l'Observatoire national de la délinquance et des réponses pénales (ONDRP). »