Poussières d'étoiles

L’autre jour j’entends un journaliste « scientifique » dans le poste, un superbe surplombant le firmament du Big Bang,  jonglant allégrement avec les étoiles et les constellations, tutoyant l‘Univers, rudoyant les galaxies, explorant les dimensions parallèles, grimpant le long de théories de cordes, puis redescendant en coulissant dans « c’te planète » , afin de nous en rapporter la Bonne Nouvelle !
La voici : tous, autant que nous sommes, que l'on soit fiertés trans, bi, gay, gouines, et même grossier hétéro, enfant palestinien dans le phosphore blanc ou jeune-fille juive traçant de petits mots d’amour sur les obus à l’uranium appauvri, enrichi de Goldman Sachs ou clochard ensaché de cartons sur la Third Street, Straus-Kahn ou Nafissatou, patron ou ouvrier, paysan ou phynancier, CPF ou sous-chiens, tous ! absolument tous, "Poussières d'étoiles", nous sommes l'aboutissement, le point final, le point d'orgue, le fleuron du Cosmos, prévus de toute éternité, peaufinés dès l’aube de l'Espace tentant. .

Quelle grotesque, stupide, absurde, risible, prudhommesque présomption !

" Ô Mort, poussière d'étoiles,

Lève-toi sous mes pas!

Viens, ô douce vague qui brille

Dans les ténèbres;

Emporte-moi dans ton néant

Viens, souffle sombre où je vacille,

Comme une flamme ivre de vent! " [1]

La "religion" des Bobos de Higgs.

D’une part ils vouent un culte délirant à la Nature, idéalisée, la Pacha Mama, devant laquelle ils rapetissent le dur Travail des hommes, d’autre part ils ramènent le réel à la dimension de leur minable entendement, n’ayant plus la moindre perception, ni métaphysique, ni même physique, de leur Néant sidéral.
L’anti Pascal absolu ! La sous-conscience de l'imbuvable crétin imbu, psalmodiant en se grattant le cul, le Cantique du Vide quantique !
A force d'abstractions mathématiques, à défaut d'angoisse métaphysique, ce fétu n’a pas même dans l’esprit la conscience des échelles de grandeurs physiques de l'Univers connu.
Même pas l'amplitude des distances à l'intérieur de notre « tout petit » système solaire, pauvre pavillon de banlieue galactique, loin du Tohu Bohu et des allées éclatantes d’étoiles du centre ville de la Voie Lactée.

"Voie lactée ô sœur lumineuse

Des blancs ruisseaux de Chanaan

Et des corps blancs des amoureuses

Nageurs morts suivrons nous d'ahan

Ton cours vers d'autres nébuleuses "[2]

Pour se faire une idée plus juste des distances du cosmos, supposons un instant la Capitale de la taille du système solaire en son entier. Ainsi :
 -  Le Soleil aurait la dimension de la Grande Synagogue de la rue de Nazareth, métro Temple;  
-  La Terre serait réduite à la taille d'une crotte de pitbull,  à Strasbourg-Saint-Denis;
-  Jupiter serait grosse comme le pitbull déféquant, à Richelieu-Drouot;
-  Pluton serait comme un glaviot du maître-chien anti souchien, à Arc de Triomphe-étoile, sur la Tombe du Soldat Inconnu;
Quant à Proxima du Centaure, l'étoile la plus proche du système solaire, elle serait de la taille de la case, en bouse de zébu, des proches parents du propriétaire du Pit-bull, située à Bandiagara.
Vous voyez ?
Nous sommes vraiment peu de chose.
félix lechat

[1] Charles van Lerberghe (1861-1907).
[2] Apollinaire